"Лучше умрем здесь, нежели отступим. Можем ли мы когда славнее за веру умереть?" - Великий Магистр Пьер д'Обюссон
Сегодня мы не учимся. И, черт возьми, это прекрасно! Собираюсь вместе с друзьями сходить в Буденовский, и оттуда завалиться к Каринке с Наташкой. Естественно, мы будем заниматься ведением Нездорового Образа Жизни, а это значит, что без алкоголя не обойдется, может я еще и курну разок-другой(я с куревом не зашкаливаю - потом хрен соскочишь)...
Правда, без проблем не обошлось. Но об этом как-нибудь в следующий раз.
(По секрету скажу, что мы собираемся еще купить микрофон, чтобы наконец замутить вокал.)
@музыка:
Крематорий "Последний шанс"
@настроение:
Вообще хорошее. Но я все равно в напряге.
"Лучше умрем здесь, нежели отступим. Можем ли мы когда славнее за веру умереть?" - Великий Магистр Пьер д'Обюссон
Я чувствую как у меня в руках крошатся остатки моего разума. Они делятся на большие желтоватые куски, затем становятся все меньше и меньше, пока не превращаются в невесомый песок...
Пока играл на гитаре, мне стало казаться, что я парю над зеленой-зеленой землей, как изображают в детских мультиках или картинках... Я парю, а струны - это люди...безликие, бесполые, с бледной кожей; Когда я ошибаюсь, судьба наносит им удары...а переиграть произведение нельзя, надо продолжать...
Руки устают, я совершаю все больше ошибок...ремешок моих часов становиться все туже, и хищно оскалясь,начинает душить мое запястье...
Непонятным образом с этими мыслями сливаются мысли об особенности...о каком-то предназначении...о том, что все не просто так...а я все лечу и лечу...
С трудом дотянул до конца...даже не стал учить новое произведение. Завтра. А будет ли оно, это самое завтра?
А потом на меня наорали. Реальность постучалась в уши. Наорали просто так. Ни за что. По-клеветнически...из принципа. Господи, как я ненавижу принципиальных людей! Гитара иногда оборачивается проклятием...
"Лучше умрем здесь, нежели отступим. Можем ли мы когда славнее за веру умереть?" - Великий Магистр Пьер д'Обюссон
Наконец-то я дома...выходные закончились. Но только не для меня. Только что узнал - завтра не иду в школу...а я ведь мог почти стопроцентно схлопотать по географии...простите меня те, кому завтра рано вставать.
Заменил модем. Теперь, я надеюсь, мне не придется каждые полчаса перезагружать его, а ведь это так действует на нервы.
И еще одно...мне действительно жаль, что я завтра не смогу уидеть лиц всех тех, с кем за эти короткие два дня я вел филосовские беседы, спорил, ссорился, перед кем оправдывался. Что-то я чересчур сентиментален. Надо с этим завязывать...
Если я не найду ничего интересного в сети - это будет последняя запись за день.
"Лучше умрем здесь, нежели отступим. Можем ли мы когда славнее за веру умереть?" - Великий Магистр Пьер д'Обюссон
Я проснулся...а я вообще спал? Не знаю. Не помню... Я бухал? Нет - я просто не имел возможности...тогда почему все как в тумане?...Все. Финиш. Надо меняться. И баста. Иначе никак...Тотально...я стану прилежным и усердным в учебе...нет. Не стану...я стану...я стану слушать других лучше...я буду глубже смотреть в сердце человека...я...
"Лучше умрем здесь, нежели отступим. Можем ли мы когда славнее за веру умереть?" - Великий Магистр Пьер д'Обюссон
С трудом разлепляю глаза...как меня еще не вырвало? Достал удушающий запах краски...
В разговорах вспомнил один неприятный эпизод из жизни: когда разошлись предки...А ведь было так смешно...я вернулся из лагеря...черт, я нигде так не был счастлив, как там...меня там и прозвали Щикатиллой...там было так хорошо...у меня наконец появилась нормальная девушка (по секрету скажу, что их было две!)...у меня была гитара...все слушали как я играл...в кои-то веки я превзошел своих друзей...а дальше...а дальше я вернулся...и я помню как они говорят это...хм, в принципе я давно этого ждал...но все равно - как удар молотком...
"Лучше умрем здесь, нежели отступим. Можем ли мы когда славнее за веру умереть?" - Великий Магистр Пьер д'Обюссон
...Мозги не варят. Совершенно. Я устал. По два номера из каждой главы этого синего задачника - это слишком... Поначалу левая половина мозга (что отвечает за всякие вычисленя и так далее) работала плохо. Включил радио. Левая половина сказала мне до свиданья...думаю с трудом...числа...буквы...я схожу с ума. За стенкой отец смотрит передачу про каких-то психопатов...
И еще одно...я устал...устал вдалбывать в головы некоторых людей одну простую мысль: Никто не по кому НЕ сохнет...